Массовые иглы, десятки ошибок, постепенные угасания важных вещей = полное воспламеняющееся раздражение, нежелание иногда вставать с постели и сосудики с какими-то идиотскими хворями.

Конец лета определенно удается. Злюсь на себя очень. Сам виноват. Во всем виноват сам и всегда. Никогда нелюбовь не принесет радости, а за любовь стоит биться и умирать вновь и вновь.
Только вот не получается. Слабый, наверное.